Viva el refalfio

Queridas amigas que tenéis hijos y, dándose el caso de haberlos reconocido, queridos amigos que sois padres: necesito que me prestéis temporalmente a vuestra descendencia. El envío lo arreglamos con el Royal Mail, que da curso a todo tipo de peticiones y no os preocupéis por su bienestar, que me vi toda la última temporada de Supernanny (tengo apuntes).
Este irrisorio favor que os pido resolverá en un santiamén mi búsqueda de alojamiento, solventando de un plumazo las discrepancias económicas entre lo que deseo y a lo que me dice mi cuenta de banco que puedo aspirar. Os estaréis preguntando si, como se había predicho ya cuando cursaba la EGB, he acabado por volverme totalmente paranoide. Respuesta: yo no, pero ellos sí. Arrojaré varios rayos de luz sobre vuestras apagadas conciencias sociales para mejor explicarme.
Resúltase que en este lindo, democrático, y acogedor país todo el mundo tiene derecho a una vivienda digna (también lo dice nuestra Constitución y tararí corneta si no hay pasta, pero aquí sin falta de tal -de dinero, y de constitución- se cumple tal norma). Es decir, cada council destina unos impuestos a proveer de soluciones habitacionales (que políticamente correcto quedó esto) a quien no las encuentra por sí mismo. Entre ese grupo de (des)afortunados, se da prioridad por ejemplo a quienes llegan a Inglaterra reclamando asilo político, a las madres solteras, a los parados de larga duración, y a expatriados de las antiguas colonias imperiales (aparece en los registros hasta una tribu maorí que llegó a inmigración sacando la lengua)...
Total, y aquí es donde podéis empezar a atar cabos, que hace unos días saltó a la prensa una noticia que me ha dejado "plasmá" como diría mi abuela: a una mujer afghana con 7 hijos a su cargo el council de Ealing (¡mi barrio!) no le encontró sitio en las casas de su propiedad que reservan para estas caridades así que, ni cortos ni perezosos, los funcionarios de turno decidieron alquilar una modesta mansión para la señora y sus churumbeles. Tras varias alternativas presentadas a la familia, y una de ellas en particular rechazada por un hijo de 20 años porque “no tenía dónde aparcar el coche” (por favor, Bibiana Vahído y Carme Machacón, venid para acá a tomar nota), les dan una casa de 8 habitaciones, no vaya a ser que se tropiecen entre ellos y demanden a los servicios sociales. Casa valorada en £1.2 millones cuyo alquiler le cuesta a Ealing 12000 (¡doce mil!) libras al mes... Y todo ello, por el papo. Está a 5 minutos de mi casa, he ido a verla para comprobar por mi misma que no se habían adelantado los Santos Inocentes, y ahí la tenéis en la foto.
Tales hechos aceleraron las revoluciones de mi magín y hoy amanecí con la ocurrencia del siglo: en cuanto lleguen todos mis sobrinos postizos me presento en el council rodeada de ellos y pido plaza en Kensington Palace, que lo noto yo con falta de almas que le den vidilla desde lo de Lady Di. Pensaba embarazarme yo misma, pero me dio pereza porque tendría que apostar por un parto múltiple y encima esperar nueve meses pagando pensión y ropa premamá que esta muy cara. Nada, nada, no sé a qué estáis esperando: a comprar sellos y a mandarme niños, niñas, mascotas con cara de pena, y si a alguien le sobra una tía-abuela lejana que no sepa qué hacer con ella también me vale.
Como dijo Shakespeare, que vivia de alquiler, la vida es un teatro... y la buena fe de este país -añado yo- es de comedia.

PD- Mientras escribo esto, los funcionarios implicados vierten amargas lagrimas en sus casas puesto que ayer fueron echados a patadas del trabajo. A buenas horas.

PD2- Eso si, la madre soltera y desempleada (que bastante trabajo tuvo ya para parir a siete sin padre que les atendiera) sigue abanicandose y muerta de risa, repantingada en su salita de recibir valorada en el doble que un piso en la calle Uria. Seria genialmente ironico que se descubriese mas adelante que por quinto o sexto apellido lleva Bin Laden...